O meu Pai Nosso não está no Céu,

nem tem Jesus sentado à mão direita,

como se a vida já estivesse feita

e Ele, assim, cumprisse o Seu papel.

Um Deus não cria um mundo e, então, se deita

como alguém que descansa num hotel,

à espera de que um público fiel

venha louvar-Lhe a mágica receita.

Ensinaram-me um Deus aposentado,

de barba grande, num trono dourado,

a se entreter com os cânticos hebreus

quando na ânsia eterna e inteligente

– que passa de semente pra semente –

é que lateja a imensidão de Deus.